Dense una vuelta por el campo
Lluís Foix 07/03/2007 - 22:39 horas
Si no les importa voy a cambiar de registro. No les hablaré de política ni de sus tentaculares ramificaciones. Tiempo tendré para repetir argumentos ni conceptos que ya conocen bien.
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Está lloviendo. El agua golpea los cristales del gran edificio de la principal avenida barcelonesa. Desde el despacho observo los paraguas que cobijan a transeúntes apresurados. El tráfico transcurre denso y lento en esta noche que preconiza "la incierta gloria de los días de abril" (Shakespeare).
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La lluvia en la ciudad es un incordio que rompe las rutinas urbanas. Es el mal tiempo que los famosos de la meteorología televisiva nos describen como si cayeran maldiciones del cielo. La lluvia se sufre y a lo máximo se soporta como un accidente inevitable.
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Qué distinta es la lluvia en el campo donde se la espera, se la toca, se la acaricia y se la bendice. Se la escucha como golpea los tejados y resbala por los desagües con sonidos inconfundibles y tranquilizadores que estimulan el sueño.
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La lluvia interrumpe el trabajo. Los campesinos, los de antes y los modernos, contemplan la riqueza que se deposita en los sembrados generosa y gratuitamente. La tierra se sazona, los árboles se alegran cubiertos de humedad y las viñas apuntan tímidamente los futuros sarmientos.
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Dice José Antonio Marina que uno de los elementos que definen una cultura es su sentido de la temporalidad. Hay culturas de la prisa y culturas del sosiego. Hay personas que cultivan el tiempo sintiéndolo madurar como la uva al sol del otoño, y otras que viven apresuradas para matarlo. En todos los casos, el tiempo, el hilo con el que se tejen nuestras vidas, es una realidad misteriosa.
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El tiempo en la ciudad es un horario más o menos flexible. En el campo es el compañero inseparable en todos los movimientos, tanto de las personas como de las estaciones. Es el ciclo inexorable de la naturaleza que llega con una puntualidad remarcable. No falla nunca. No es de izquierdas ni de derechas. No hace política. Ni tampoco entiende de terrorismo ni de inflación ni de paro.
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La naturaleza actúa de forma severa sabiendo lo que hace, cuando conviene, siempre protegiendo el ambiente tan maltrecho por los humanos. No le puedes jugar una mala pasada porque te la devuelve inesperadamente y de forma exagerada.
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Queda demostrado que destruir el medio ambiente es una temeridad. El hombre no puede vivir en contra de la tierra, sino de ella. Es un principio que vale para todos los niveles de la realidad.
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Contemplar las lluvias, los vientos, los calores, las heladas y todos los accidentes naturales crea una cultura especial, única, quizás poco académica, pero extraordinariamente rica. Yo ya sé de experiencia, decía el cura a un cabrero en la primera parte de El Quijote, que los montes crían letrados y las cabañas de los pastores filósofos.
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Invito a nuestra crispada clase política, a periodistas de todas las escuderías, a fabricantes de conspiraciones, a manifestantes airados, a todo el público desasosegado, a que se den una vuelta por el campo, a que oigan el golpear de la lluvia, los silbidos del viento, la polinización de las abejas en los árboles floridos, el silencio ambiental.
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Verán qué distinto es todo. Verán que no hay para tanto. Todo es más sencillo con la complejidad armonizada de la primavera que está a punto de reventar por todas partes. Como siempre, desde la noche de los tiempos.
Calle de doble sentido de la marcha. 
