Al olivo, al olivo

Al olivo, al olivo,

al olivo subí,

por coger una rama

del olivo caí.

Del olivo caí,

¿quién me levantará?

Una niña morena

que la mano me da.

Que la mano me da,

que la mano me dió,

una niña morena

que es la que quiero yo.

Que es la que quiero yo,

que es la que he de querer,

esa niña morena

que ha de ser mujer.

Que ha de ser mi mujer,

que ha de ser y será,

esa niña morena

que la mano me da.

Pues si, en una mañana de enero han llegado los olivos a la escuela. Con sus hojas verdes y su tronco torneado, en un día de lluvia y de nieves, entre los picos del Montseny y las

lejanas crestas de Montserrat, erigiendose majestusosas, una en el jardín de la entrada y otra en un lugar preferente del patio, apartada de las filas de moreras en un trono principal y destacado. Detrás de los cristales del corredor del edificio, apenas si se distinguen los nuevos árboles ni la tierra batida del suelo, tan rojiza y esponjosa.

¿Qué tendrán los olivos de solemne que despiertan poesía?

¿Qué tendrá cada árbol en su tronco y en las hojas de su copa, que me emociona su sombra?

Bienvenidos a la escuela,